“陈先生。”
“卫”站在门口，手里还握着毛笔，双耳通红，却并未转过身去。
陈从我肩头抬起头。他没有抽身，没有遮掩，也未曾致歉。
“卫，”他唤道。
“我知道我不该……”少年咽了口唾沫，“但我有个问题。我试着再写一幅，却写不出来。我的手……就像突然停住了一样。”
陈的手掌平贴在我的胯骨上。温暖，沉稳。
“问吧，”他说。
“卫”看着我们——看着那棵树、地上的泥泞，还有他腰带里塞着的那张来自住持的纸。随后，他语气平稳地问道：“这种动静……总是这么大吗？”
陈的胸膛贴着我的后背，缓缓起伏。他没有挪开。
“不，”他说。
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